L’Airbus avait atterri depuis une poignée de minutes.

J’éprouvais encore un amer sentiment d’exaspération après un vol troublé par les jérémiades de passagers qui auraient mérité un internement dès la sortie d’avion. La prise de hauteur est censée adoucir les velléités mais le confinement les exacerbe.

Virginie se recoiffa en passant délicatement la main dans ses cheveux pourtant lisses.

-          notre guide se nomme Gino. Il est natif de Milan où il a débuté sa carrière comme coursier il y a 22 ans.

-          Oui, j’ai déjà eu l’occasion de le croiser pour le lancement d’une campagne sur une Berline. Il m’a servi d’interprète sur le tournage du spot de lancement.

-          Comment est-il ?

-          Physiquement tu veux dire ?

-          Non, professionnellement.

-          Une pile atomique. On devrait inventer un système pour récupérer l’énergie qu’il déploie en gesticulant. Sinon, plutôt sympathique mais…

-          Mais quoi ?

-          J’ai juste un peu de mal avec cette exubérance et cette constante nécessité de combler les silences. J’ai beaucoup de difficulté à me concentrer lorsqu’il se lance dans ses interminables monologues.

-          C’est que tu manques d’entraînement. Si tu avais côtoyé ma rivale, tu serais habitué à être noyé sous un flot de banalité.

Cette évocation de Johanna me ramena quelques jours en arrière. Le dérapage et les implications de ma prise de décision. Un frisson me parcourut le dos. Virginie s’en aperçu.

-          tu as froid ?

-          non, excité par ce que nous allons découvrir ici. Prête à prendre des notes ?

-          évidemment. Je suis ravi de revenir ici.

-          Ah ? tu connais ?

Elle avait décroché un stage de quatre mois dans le département qualité d’un laboratoire pharmaceutique de renom. Un avantage pour la suite.

Le temps de récupérer nos bagages sur le tourniquet, nous débouchâmes à l’air libre. La température devait atteindre les 35°C. Je regrettai  immédiatement la chemise manche longue et la cravate.

Un homme trapu vêtu d’un pantalon blanc et d’un polo bleu ouvert sur un torse velu s’avança.

Je ne percutai pas tout de suite car Gino avait changé d’apparence. Le crâne rasé, la barbe naissante et des lunettes de soleil tirant plus du masque de ski. Bref, la crise de la quarantaine et les démons du passé devaient titiller l’animal. Cette course à la jeunesse s’exprimait par cette modification de look ou par la conquête de proies à peine majeures. Phénomène fréquent chez les femmes, de plus en plus répandu chez les hommes. Les déboires del Cavaliere faisait encore les choux gras de la presse Européenne à ce sujet.

Je haussai involontairement les sourcils ce qui fit s’esclaffer notre futur guide.

-          Ciao Will !

-          Ciao Gino. Quel changement !

-          Hè ! je ne suis pas encore un vieux débris !

Mais je n’avais déjà plus son attention qui s’était instantanément portée vers la silhouette gracile de Virginie. Oui, je retrouvais le Gino de mes souvenirs. Son penchant pour la gente féminine était de notoriété publique. La soif de séduction était gravée dans ses gènes. L’atavisme latin dans le plus pur style.

Gino nous avertit qu’il n’était pas venu seul. Alexandra Misti, journaliste, était à ses côtés. Je tiquai. Je ne souhaitais pas de couverture médiatique au projet restauration. C’est ce que j’expliquai sèchement à notre homme qui fut d’abord décontenancé avant de se confondre en excuses et en geste d’apaisement.

- je ne veux rien savoir.

-          Okay, okay !donne moi cinq minutes que j’arrange l’affaire.

Il se précipita sur une mini austin noir et se pencha par la fenêtre côté conducteur.

Après quelques secondes il revint tout sourire.

-          J’ai expliqué à Alexandra que vous étiez là pour des prises de vue pour un futur spot publicitaire con-fi-den-tiel ! elle ne dira rien et n’écrira rien. En revanche, elle connaît Milan mieux que personne.

-          Je ne suis pas convaincu. Surtout si elle nous accompagne dans des lieux dont le principal attrait est la nourriture. Elle va vite comprendre.

Il fut soudain embarrassé par cet argument qui ne souffrait d’aucune faille. Ses épaules tombèrent en signe de résignation et il s’en retourna, penaud.

Lorsqu’il revint, les sourcils froncés reflétaient sa déception. Il annonça du bout des lèvres que nous allions déposer son ami et commencer notre tournée.

Je l’avoue, j’éprouvai alors une immense satisfaction. Gino, après cette déconvenue, allait certainement faire preuve de moins de flagornerie. Virginie et moi étions là pour un job et non du tourisme. Enfin, c’est que je pensais avant de me retrouver en face de la mystérieuse Alexandra.

Fin de chapitre

Chapitre précédent!

Retrouvez un épisode torride des premiers pas de Will ici.

L’Italie…écoutons le doux chant des publicitaires qui nous vantent les trésors qui s’y trouvent.

Raviolis Al Dente farcies avec ferveur et dégustées à l’abri d’un parasol bigarré sur une terrasse inondée de soleil, café d’un noir intense à l’arôme corsé siroté sur un balcon en pierre surplombant une ruelle à Venise, Pizzas divines à pâtes fines partagées amoureusement sur une table éclairée aux chandelles et au flambeau, gelato à l’Italienne à la vertigineuse spirale répondant aux courbes affriolantes d’un Boticelli.

Ces images qui emplissent mon cerveau sont confectionnées dans des studios parisiens situés en face d’une place criblée de fientes et parcourue de ruissellements de liquides jaunâtres où le vieux Paolo pose son camion à pizzas disgracieux tous les jours à 17H43. Ce haut lieu de la gastronomie trans-Alpine est fréquenté par des fins gourmets encostumés ou de fines gourmettes enrobées. On achète des bouts d’Italie saupoudrés de gruyère plus épais qu’une semelle et de sauce tomate bon marché. On voyage pour 7€50 sans savoir que là-bas, les pizzas traditionnelles ont une pâte fine, une garniture délicate et tire plus de la gourmandise que du snacking.

Mais cessons de gratter la fine couche de peinture recouvrant l’illusion produite dans les usines marketing où les émanations fluorescentes s’échappant des fours à idées n’ont vraiment rien de naturel. Des paradis artificiels pour une utopie superficielle. C’est ici que siège votre désir, l’objet de votre convoitise, notre désincarnation.

Mais, le rêve existe pour peu qu’on y croit dur comme fer. Je m’en vais vous le prouver au cours de ces prochains chapitres.

Le rythme reprend (enfin) avec un chapitre par semaine et je compte sur votre participation active.

Pour vous replonger dans les aventures de Will, c'est par ici.

Pensez au guide, il est bénévole!

The Battle: bataille.
non non non rien de violent. Une seule règle: choisir entre 2 adversaires différents et imposer son argumentaire.
En gros:
je vous propose 2 objets, 2 thèmes, 2 personnes, 2 idées et vous décidez qui gagne!
Easy no?

I

Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles
La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles...
- On entend dans les bois lointains des hallalis.

Voici plus de mille ans que la triste Ophélie
Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir.
Voici plus de mille ans que sa douce folie
Murmure sa romance à la brise du soir.

Le vent baise ses seins et déploie en corolle
Ses grands voiles bercés mollement par les eaux ;
Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,
Sur son grand front rêveur s'inclinent les roseaux.

Les nénuphars froissés soupirent autour d'elle ;
Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,
Quelque nid, d'où s'échappe un petit frisson d'aile :
- Un chant mystérieux tombe des astres d'or.

II

Ô pâle Ophélia ! belle comme la neige !
Oui tu mourus, enfant, par un fleuve emporté !
- C'est que les vents tombant des grands monts de Norwège
T'avaient parlé tout bas de l'âpre liberté ;

C'est qu'un souffle, tordant ta grande chevelure,
A ton esprit rêveur portait d'étranges bruits ;
Que ton coeur écoutait le chant de la Nature
Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits ;

C'est que la voix des mers folles, immense râle,
Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux ;
C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pâle,
Un pauvre fou, s'assit muet à tes genoux !

Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre Folle !
Tu te fondais à lui comme une neige au feu :
Tes grandes visions étranglaient ta parole
- Et l'Infini terrible effara ton oeil bleu !

III

- Et le Poète dit qu'aux rayons des étoiles
Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis ;
Et qu'il a vu sur l'eau, couchée en ses longs voiles,
La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.

A ma droite, le prince de l'immobilisme:
Le dormeur du val

« C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit. »

A VOUS DE JOUER!!!!

L’airbus prit de la vitesse. Le volume sonore atteignit une douloureuse intensité tandis que les turbo réacteurs crachaient leur fiel.

Les lumières bordant la piste défilèrent de plus en plus vite en adoptant une trajectoire inclinée. La carlingue s’arracha à l’attraction terrestre faisant taire les cahots provoqués par les aspérités du bitume. Je me décollai du dossier de mon siège, soulagé de la poussée fabuleuse. Le train d’atterrissage rentra dans un bruit de métal tordu.

Virginie scrutait les ténèbres constellées des points brillants des agglomérations et des entreprises. Pour les uns, la sonnerie stridente du réveil les rappelait à l’ordre quant à leurs obligations professionnelles. Pour les autres, le travail nocturne touchait à a fin et le sommeil tendait ses bras tentateurs.

La vie suivait son cours sur un rythme qui ne souffrait d’aucune altération. Une effrayante continuité dans un mouvement perpétuel. A l’instar d’un pendule de Foucault gigantesque au sein d’une galaxie dénuée de frottements.

Les vols de nuit m’inspiraient des envolées lyriques et philosophiques. Il y a forcément une explication scientifique à l’état dans lequel je me trouvais dans ces moments. Mon interprétation est plus pragmatique. La nuit est le tissu des rêves. Ces rêves constituent une simulation correcte de l’endormissement, de l’élévation et de la confection de rêves.

Qui sait, Baudelaire n’aurait peut-être pas eu besoin d’abuser de substances illicites pour faire éclore ses fleurs de mal. Un billet en business Class eut suffit.

Il y avait d’ailleurs probablement des Charles Baudelaire en puissance dans notre équipée, là, caché dans une des rangées de l’avion.

Tenez, cet homme là. Il paraissait avoir le bon profil. Bouton de manchette, stylo plume classieux, lunettes cerclées d’or et tempes grisonnantes.

Il lisait le Time en griffonnant sur un carnet à couverture prestigieuse.

Je remarquai qu’il ne cessait de jeter des coups d’œil appuyés vers un point situé devant moi.

Je compris en me remémorant la sémillante asiatique qui s’était présentée au tout dernier moment. Essoufflée, excitée et débraillée après une course effrénée. Sémillante et pulpeuse. Le sourire anormalement figé sur des lèvres énormes. Une anomalie qui jurait avec les traits fins de son visage. Encore une facétie de Maitre Botox et professeur Bistouris. Leur propagande pour livrer des poupées sensuelles et artificielles gagnait de l’ampleur chez la gente féminine fortunée.

Les adeptes de l’art du paraître se multipliaient comme des petits pains…de plastique.

Le pseudo écrivain lecteur du Time était en tout cas en phase d’inspiration limite obsessionnelle.

Je m’emparai de la notice de vol. Aucune allusion aux risques inhérents au port de poches siliconées.

Mr Time plia son magazine sans quitter des yeux la Plastic Girl.

Il extirpa de sa veste une boite rouge barrée d’un évocateur SmokeasyStop. Les préconisations et injonctions glaciales de notre chère chef de cabine avait fait leur cheminement.

Il rata son orifice buccal une première fois. Nerveux au possible, il recommença avec succès.

En suçotant sa pastille anti tabac, il pressa le bouton « service ». Une hôtesse ou un steward n’allait pas tarder.

Au bout de 3 minutes, excédé par l’attente, il appuya de nouveau en gardant son doigt enfoncé obstinément.

Près du cockpit, sur un tableau électronique, la LED 14D clignota furieusement.

Raoul cessa sa préparation du chariot de collations pour écarter les rideaux et rejoindre notre ami poète impatient.

Après force palabres et descriptions gestuelles, le steward arbora un air de miraculeuse compréhension.

« OK »

Il s’empressa de disparaître une seconde pour revenir armé d’une bouteille de lait. Je connaissais ce produit pour y avoir travaillé dans le cadre d’une campagne publicitaire vantant les bienfaits des ferments actifs qui grouillaient dans cette boisson.

Time Man agita le breuvage et commença à retirer l’opercule. Mais celui-ci ne l’entendait pas de cette oreille et opposa une résistance féroce.

Il tira de toute ses forces en découvrant des dents jaunies et inégales.

L’opercule céda…dans une abondante giclée. Une tâche blanche et crémeuse s’étallait sur la chemise et le pantalon de notre infortuné gentleman.

« Shit, fuck… »

Il invectiva le pauvre Raoul qui s’était pointé, alerté par les injures et vulgarités métaphoriques.

La curiosité et l’amusement se lisait sur toutes les faces.

Le steward déconfit s’afféra maladroitement pour réparer les dégâts. C’est à cet instant crucial que Betty Beaumont, chef d’escadron dans l’aviation civile et j’imagine passionnée d’armes à feu et de chasse à l’ours Pyrénéens au couteau crénelé, ancra ses talons acérés juste derrière Raoul.

Elle avait la mine sombre et la posture qui promettait un déluge d’opprobres.

L’air vibra quand elle envoya son poing pour saisir le col blanc de l’homme. Elle tira sec en l’obligeant à se relever. Elle le dépassait encore de 15 bons centimètres. L’index se tendit, menaçant.

« you, you come with me. NOW !!! » Le ton péremptoire fit taire jérémiades et velléités verbales.

Une minute de silence suivit cet ordre. Toute l’assemblée avait des yeux comme des ronds de flan et de nombreuses bouches béaient d’étonnement et d’anxiété face une situation qui pouvait très bien dégénérer dans ce lieu confiné.

Les deux opposants se fusillaient du regard quand l’un craqua, soudain fasciné par ses chaussures en cuir véritable.

L’homme passa du rouge au blanc alors qu’il prenait conscience d’être au centre de ce scandale.

« all right » maugréa-t-il, résigné.

Et il précéda la pétulante et sympathique Betty jusque dans sa tanière.

Raoul ferma la marche en ramassant les derniers vestiges de cette joute aérienne.

Ma migraine s’était étrangement volatilisée. Comme quoi, une distraction de qualité vous libère l’esprit ! Merci Betty.

Virginie toucha mon coude. Elle était hilare.